Prête moi tes mots.

Ensuite, passer sa liste à son (sa) voisin(e) de droite pour qu’il (elle) en fasse un texte à sa guise… (10’)

Son manque d’assurance lui assure que tout cela va mal finir. Son visage angélique elle va, sereine ou la peur au ventre, vers l’inégal, l’inavouable. L’autoroute toute tracée, vertigineuse, elle a tous les outils, mais intérieurement désarmée, elle trace, avec en elle, la galerie des ombres qui ne la lâche pas, ces desserts nougatine, ces sourires coquinous, ces petites mains qui lui servent un œuf à la coque. Quoi de neuf en son sein ? Le goût métallique des choses lui revient. Derrière ses lunettes le regard faussement plongé dans le thé noir fumé qu’elle ne finira pas. Une petite liquette qui fait mauvais genre. Vers sa quête désespérée d’identité. Et loin le risotto, loin l’Italie. Il a quel âge Icare déjà ? Elle ne sait même plus. Elle franchit les frontières, les limites, les âges, sans se préoccuper du taux de change, elle n’a pas la monnaie, elle laisse tout là et vide ses poches. Ses émotions en mille morceaux, elle est déchirée, coupée en deux, happée, et en elle le perpétuel procédé de la scie à métaux, le souvenir ranci que rien n’efface, surtout pas ce goût de mélasse dont elle se lasse, comme de la pérennité de ses actes. Fade, elle ère, goût caramel, elle n’a plus d’ailes. Que va-t-il faire d’elle ? Déjà, ça l’achève. Dans son carquois, plus d’arme. Et alors quoi ? Même pas peur. Même pas mal.