« La morosité est installée comme la pluie qui ne cesse de tomber »

Bientôt la St Nicolas... et la pluie, à l'aube de ses 36 ans, n’a pas la même odeur, ni la même saveur. Il ne s’agit plus pour elle des mêmes peurs. A cette heure, fini de se leurrer.

Désormais vivre sous la pluie pour des moments non chagrin, des moments de vie. Ivre de vie à ne plus tenir en place. Sentir cette pluie, ne plus la subir mais l’affronter, lui trouver des goûts sucrés salés.

Loin de la côste-hier, loin de la grange et aahh!, loin de la pas belle allée, loin de la bellevue sur Paris, loin du parc des lumières, elle trace son chemin et améliore son score tout en restant dans les clous, tout en restant sage ; la danse sous la pluie se fait dans sa tête et son corps danse d’allers et retours pour raccrocher les wagons. Plus de prison de pluie mais une prison nourricière et savamment orchestrée dès potron-minet.

Des bords de Seine aux bords de mer amères, des bords de sel aux bords de Loire, aujourd’hui le Rhône pour son plus beau rôle, le rôle de sa vie : s’extirper des branchages piégeux des saules pleureurs qui en boucle lui faisaient noyer son chagrin, ses gestes malheureux et ses nuits remplies d’ennuis, et les rôdeurs malins toujours qui tournoyaient jamais très loin d’elle. Désormais elle prend sa vie en main...