Sas de décompression.

Elle est à la recherche du temps à jamais perdu, de ce temps qu'elle se refuse désormais de perdre.

Son cœur couleur artichaut se rêve bien au chaud.

Elle sait être une crème, elle sait faire la crème, se montrer de crème, partout le cœur brûlé, odeur nauséabonde qui ne la quitte pas. Sinon faire mine que l'odeur ne lui parvient pas et regarder ailleurs.

Quand elle ne sait être une crème, et que les brûlures lui reviennent, elle se montre haineuse, dévaste tout, massacre tout, n'a plus de respect pour elle, pour rien, encore moins que les pires matins chagrin. Ce qu'elle préfère c'est détruire le beau, s'y abîmer et contempler ses désastres, ce qu'elle fait quand elle n'est pas regardée.

Passionnée de vie, passionnée de mort, passionnée de corps, passionnée d'encore à la chaîne.

Surtout tordue déchaînée.

Jusqu'au boutiste elle aime à fond, se donne à fond, vit à fond, vit de tréfonds, meurt à fond.

Cœur d'artichaut à la soif inextinguible.

Aigre douce elle veut être adulée la dulcinée partout, où qu'elle aille, quoiqu'elle fasse. 

Il faut se la farcir, la petite fille toute de noir vêtue et rouge tomate dès que l'on pose sur elle ses yeux mais qui ne demande que ça dans le secret dans ses mots et de ses regards faussement échappés qui n'en perdent pas une miette. 

L'incomplétude indicible.

Comment pourraient-ils assez justement comprendre ce que ce trop de peau dissimule?

S'assurer que tout est tranquille, qu'au moins au loin on ne vient pas à elle. N'approchez-pas.

Guetter de son lit le monde pour s'assurer qu'on l'aime encore. Quoique non, différemment, nouvellement, riche de ce temps perdu à vouloir le rattraper et sourire de s'être trop trompée.
A quelle sauce sera-t-elle mangée? Il ne tient qu'à elle...

S’agripper fort de toutes ses forces et pleurer les 22h22 à pleurer les lambeaux de peau d'être si bien passée entre les mailles du filet. 

Ne partez pas trop loin ou trop longtemps, revenez-moi.