Au gré des mots et mers...

Un torrent de larmes que le vent vient assécher, et subsistent les feuilles encore trempées qui pleurent d’émoi. Hiroshima mon Amour abandonné, et autant de regards menteurs moqueurs. Son sourire : sa meilleure arme. C’est en elle que la guerre se fait. Elle noie, croit-elle en toute impunité, au gré des océans parcourus en rêve, les tourbillons sans fin de ses émotions et autant de souvenirs écorchés accrochés et dont elle ne sait et ne veut se voir déposséder. C’est eux qui la font vivre, alors à suivre…  Tu as tort-tue l’ennemi. Par eux tu existes. A l’ivresse de la délicatesse, des souvenirs par millier, des sourires empruntés, des feuilles de papier froissé, le regard laconique, les émotions trahies, prises à revers, cette soi-disante délicatesse dont ils se moquent ou dont ils se servent. Ils ont l’art et la manière de quémander le moindre souvenir à l’aide de sourires maîtrisés à dessein, ces torrents de mots dont ils se font leurs idées. Ce n’est certes pas Hiroshima pour elle, tortue de terre ou tortue d’eau, elle trace sa route, carapace écorchée, et rejoint, caméléon révélé, l’océan contrarié. A mort Amore, s’en va au vent.